El recuerdo que deja un libro es más importante que el libro mismo.

La inspiración es un ave que se posa en el alma y canta su melodía.

El amor verdadero no se conoce por lo que exige, sino por lo que ofrece.

La inspiración llega cuando menos se espera, y se va cuando más se necesita.

El arte es la expresión más pura del alma humana.

La melancolía es la felicidad de estar triste.

¡Ay! -pensé-. ¡Cuántas veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz, como Lázaro, espera
que le diga: «Levántate y anda!»

Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?

Amaba la soledad, porque en su seno, dando rienda suelta a la imaginación, forjaba un mundo fantástico, habitado por extrañas creaciones, hijas de sus delirios y sus ensueños de poeta, tanto, que nunca le habían satisfecho las formas en que pudiera encerrar sus pensamientos, y nunca los había encerrado al escribirlos.

Yo no sé si esto es una historia que parece cuento o un cuento que parece historia; lo que puedo decir es que en su fondo hay una verdad, una verdad muy triste, de la que acaso yo seré uno de los últimos en aprovecharme, dadas mis condiciones de imaginación.

Por una mirada, un mundo; por una sonrisa, un cielo; por un beso… ¡yo no sé qué te daría por un beso!