El silencio a veces dice más que mil palabras.

El auténtico soñador es el que sueña lo imposible.

Mi pintura lleva dentro toda mi vida, mis sueños y mis pesadillas.

¡Oh, insensatos afanes de los mortales! ¡Qué débiles son las razones que nos inducen a no levantar nuestro vuelo de la Tierra!

Creo que si miramos siempre al cielo acabaremos por tener alas.

La vida es un sueño.

Quien se queda mucho tiempo mirando a los sueños, termina pareciendose a una sombra.

Con frecuencia cerramos los ojos para ver bellas cosas.

«El arte es el reflejo del alma humana en su estado más puro.»

Cuando rezamos hablamos con Dios, pero cuando leemos es Dios quien habla con nosotros.

La música es el lenguaje que me permite comunicarme con el más allá.

El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual no defendemos espantados.

La reconocida ausencia de frontera entre la no-locura y la locura no me permite atribuir un valor diferente a las percepciones y a las ideas que son el fruto de la una o de la otra.

Mi queja no va dirigida a los amantes de la verdad, sino a la Verdad misma. ¿Qué auxilio, qué consuelo brinda la Verdad en comparación con un relato? ¿Qué tiene de bueno la Verdad a medianoche, en la oscuridad, cuando el viento ruge como un oso en la chimenea? ¿Cuando los relámpagos proyectan sombras en la pared del dormitorio y la lluvia repiquetea en la ventana con sus largas uñas? Nada. Cuando el miedo y el frío hacen de ti una estatua en tu propia cama, no ansíes que la Verdad pura y dura acuda en tu auxilio. Lo que necesitas es el mullido consuelo de un relato. La protección balsámica, adormecedora, de una mentira.

Pronunció el nombre completo, letra por letra, para convencerse de que estaba vivo. Hizo bien, porque la mujer había pensado que era una aparición al ver en la puerta la figura escuálida, sombría, con la cabeza y la ropa sucias de sangre, y tocada por la solemnidad de la muerte.