Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Sí, es cierto, el papel es paciente, pero como no tengo intención de enseñarle nunca a nadie este cuaderno de tapas duras llamado pomposamente «diario», a no ser que alguna vez en mi vida tenga un amigo o una amiga que se convierta en el amigo o la amiga «del alma», lo más probable es que a nadie le interese.

En el proceso de socialización, que prosigue durante la adolescencia, las mujeres aprenden a definir su identidad por la relación con un hombre, mientras que los varones aprenden a definir su propia identidad a través del trabajo futuro y la carrera.

Y los extractos de mi cuenta bancaria
están justificados en números rojos
señalando bares y restaurantes
que no volveré a pisar.

En la adolescencia, mi «diferencia», por decirlo de alguna manera, me llevó a una exploración de ideas metafísicas y, por primera vez, comencé a emocionarme con el descubrimiento de que podía escoger entre muy diversas interpretaciones de la realidad.

La experiencia de una necrología en plena juventud es sedativa y confortante. «Después de todo -se dice uno-, bien podría haber sucedido».
Acerca de la falsa noticia sobre su propia muerte aparecida en Diario de Las Palmas (13-IX-1927, pág. 3)

Se abrieron paso por entre las patas de las mesas y se sumergieron en la neblina misteriosa del humo de tabaco. Apenas había cuatro almas solitarias ahogando las penas en sus copas. El lugar estaba vestido por la tristeza de una guitarra y a su lado se encontraba un joven de piel inocente y mirada de duende.

En el jardín las fuentes repatían el comentario voluptuoso que parecen hacer a todo pensamiento de amor, sus voces eternas y juveniles.