Duermen sueños, vergüenzas y miedos,
en los zurdos diseccionados por derecho
de desecho de sus verdugos obstinados.

Cuando se ha hecho la guerra apenas sabe ya nadie lo que es un muerto. Y además un hombre muerto solamente tiene peso cuando le ha visto uno muerto; cien millones de cadáveres, sembrados a través de la historia, no son más que humo en la imaginación.

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo… como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.
Roy Batty

Las religiones mueren cuando se prueba que son ciertas. La ciencia es el registro de las religiones muertas.

La lengua es el alma de un pais y merece todas las atenciones.

Ser humano supone una experiencia corporal y anímica, única para cada persona […] no hay nadie igual a otro. Cada uno de nosotros posee su propia historia, que és única, y la realización de esta historia entrará en relación directa con el hecho de si hemos elegido el sendero con el corazón.

Quizás nos sentiríamos más a gusto con el concepto de autoestima si supiéramos que no se trata, en absoluto, de una idea nueva y mucho menos frívola. Lejos de ser un producto […] de una egoísta «generación del yo», sus raíces se remontan mucho más allá […] del individualismo moderno […]; es una noción tan antigua y universal como la propia humanidad.

La historia es el cauce que el río de la vida se abre a sí mismo.

Hay dos historias de la verdad. La primera es una especie de historia interna de la verdad, que se corrige partiendo de sus propios principios de regulación [ pero ] hay otros sitios en los que se forma la verdad, alli donde se definen un cierto número de reglas de juego, a partir de las cuales vemos nacer ciertas formas de subjetividad, dominios de objeto, tipos de saber [ ésta es ] una historia externa, exterior, de la verdad.

Un nacimiento no es, en realidad, una introducción. Nuestra vida, cuando empieza, no es realmente nuestra, sino la continuación de la historia de otro.

He cambiado tantas veces de refugio, a lo largo de mi desconcierto, que me sorprendo confundiendo antros y escombros.

Es cosa sabida que la humildad es una escala de la ambición incipiente, a la que vuelve el rostro el trepador; pero una vez en el peldaño más alto, da entonces la espalda a la escala, tiende la vista a las nubes y desdeña los humildes escalones que le encumbraron.
Bruto

Esta historia que he empezado a escribir es aún más difícil de lo que yo pensaba. Ahora me toca representar la mayor locura de los mortales, la pasión amorosa, de la que el voto, el claustro y el pudor natural me han librado hasta aquí.

Si miras hacia atrás lo que tu vida ha sido, como lo hizo Ivan Illiych en la novel de Tolstoy, descubrirás que es muy raro que te lamentes o arrepientas por algo que has hecho. Es lo que no has hecho lo que te atormentará.

A mí, la abadesa me ha asignado una tarea distinta de la suya: escribir esta historia, pero todos los trabajos del convento, tendientes como son a un único fin, la salvación del alma, es como si fueran uno solo.