Buscamos nuestro infierno, llevamos milenios construyéndolo, y después de mucho esfuerzo, ahora podemos vivir de la peor manera posible.

La vida, vista racionalmente y sin ilusión, aparece como un cuento carente de sentido relatado por un matemático idiota.

Como psiquiatra he oído cientos de historias personales y me doy cuenta de que existen dimensiones míticas en cada una de ellas.

No tengo la más remota idea de por qué a muchos nos ocurre esto. Si sólo fuese algo relacionado con la inactividad y la desgana, seriamos muchos más los que durmiéramos de día. Supongo que realmente sí que es algo que de una forma u otra está en nuestra naturaleza, y quizás tengamos que hacernos a la idea de aprender a vivir con ello. No hace falta decirlo, pero aprender a vivir no significa aprender a morir.

Todo lo que tú me enseñas parece muy cierto y, por supuesto, me encantaría pensar que es posible vivir así… Sin embargo, la verdad es que creo que tu modelo de vida no es más que un hermoso planteamiento teórico, inaplicable a la realidad cotidiana.

Don Juan dijo que era un sitio muy seguro por ser demasiado poco profundo para leones, demasiado abierto para nido de ratas, y demasiado ventoso para los insectos. Rió y dijo que era un sitio ideal para el hombre, porque ninguna otra criatura viviente podía soportarlo.

Todas las cosas surgen del vacío y regresan a él.
El regreso al origen devuelve la calma.
La calma permite aceptar el destino.
Aceptar el destino significa conocer la eternidad.
Al que conoce lo eterno [Tao] se le llama iluminado.

Porque aquél que vive más de una vida, debe morir más de una muerte.

Si todo esto es ilusión, señor Shimoda, entonces ¿qué es lo real? Y si la vida es ilusión ¿por qué la vivimos?

Lo que dejamos atrás no es tan importante como el modo en que lo hemos vivido.
Capitán Picard

Ver la vida desde el [prisma] de la poesía es estar en una irrealidad que duele, pero es tan maravilloso sentir así, que da igual muchas veces.
Profundamente lorquiano

El alma del mundo es una determinada vida única, que llena todo, que nutre todo, que liga y une todas las cosas, de manera que convierte a todo el mundo en una máquina; es como un monocordio que resuena a través de los tres géneros de criaturas, a saber, el intelectual, el celeste y el corruptible, por medio de un solo soplo y una sola vida.

Escribí cuando no conocía la vida. Ahora que entiendo su significado, ya no tengo que escribir. La vida no puede escribirse; sólo puede vivirse.

Nunca supieron donde estaban ¡Nunca! Y así pasaron minutos, horas, días o tal vez años en un sueño. El poeta recitando Verde que te quiero verde y la pintora promulgando su ¡Viva la vida!

Volví a sentir unas inmensas ganas de vivir cuando descubrí que el sentido de mi vida era el que yo le quisiera dar.