Despojado de su diario fugativo, el preso feliz se murió de tristeza.

Es importante que los estudiantes traigan cierto toque superficial de golfos, cierta desnuda irreverencia a sus estudios; no están aquí para rendir culto al conocimiento sino para ponerlo en tela de juicio.

Sólo oír tu voz por teléfono, «—mojo las bragas».
Después de casi dos meses sin vernos, probablemente por algún oscuro y femenino capricho hormonal, y aunque nuestra relación durara el tiempo justo de venir por casa a quitarse el calentón acumulado durante ese tiempo, me gustó que me lo dijera, era un buen comienzo.

Siento que lo que mi alma quiere
y mi realidad,
están separados, incomunicados,
no tienen nexos.

Cuanto más listos queremos parecer, más tontos suele hacernos parecer la vida.

Ya no creo en la verdades
que se venden, industriales.
Se fabrican a destajo
por cerebros bien pensantes
que entretienen mojigatos
y aburren hasta las piedras.
Nos recuerdan que no somos
más que aquello que nombramos.

Aspiras a entender
la ecuación de la duda,
el contorno del fuego
o el trazado del tiempo.

Pretendes formular
el latido preciso,
la palabra adecuada
que descifre el silencio.

Irónicamente, aunque todos «tengamos» mentes, da la impresión de que necesitemos «volvernos a mentalizar» de vez en cuando sobre quiénes somos.

Dondequiera que voy las personas están echando a perder sus vidas. Cada cual tiene su tragedia privada. La lleva ya en la sangre: infortunio, hastío, aflicción, suicidio. La atmósfera está saturada de desastre, frustración, futilidad. Rascarse y rascarse… hasta que no quede piel. No obstante, el efecto que me produce es estimulante. En lugar de desanimarme, o deprimirme, disfruto. Pido a gritos cada vez más desastres, calamidades mayores, fracasos más rotundos. Quiero que el mundo entero se descentre, que todo el mundo se rasque hasta morir.